Про мечты.

resize-of-dsc02651

По вечерам, когда на улице уже темно, я часто смотрю из окна нашей кухни на другое окно — в доме напротив. Маленькое окно, всегда без штор. Почти всегда по вечерам там горит свет. Что там происходит — мне не видно. Только силуэты иногда проходят мимо, иногда кошка сидит на подоконнике.

Я не знаю, кто там живёт, как они живут, какие они люди и чем занимаются. Но когда я смотрю на это окно, я чувствую, что все хорошо.

Оно напоминает мне о моих мечтах. Оно рассказывает мне, что мечты не сбываются громко и с оркестром.

Оно говорит, что мечты сбываются, только тихо и незаметно. Они приходят и включают свет. Они не кричат, они не требуют признания, они привыкли к тому, что их не встречают, они привыкли к обесцениванию. Они просто приходят, садятся рядом и ждут. Они ждут, пока мы поднимем глаза и увидим их. Почувствуем, что они здесь. Почувствуем, как тонко и правильно все случилось. Как было трудно, как это казалось невозможным.

Как представлялось что-то точное, понятное и резкое. А сбылось мягче, сложнее, под другим углом. И специально под тебя. И так подошло, что даже не замечаешь. Словно всегда здесь было. Оно окутывает тебя так нежно трепетно, оно тебе настолько впору, что ты живёшь дальше, привычно примеряя на себя что-то чужое, что не подходит тебе, что жмёт и давит. В чем холодно и неудобно. В чем душно и плохо.

Мечты сбываются, когда уже совсем не ждёшь, когда думаешь о чем-то другом, забыл, не веришь ушёл в другое место. И потому не обращаешь внимания, когда они находят нас.

Они сбываются, это точно. Только бы  это замечать. Может быть, смотреть в это окно, в котором горит свет и сидит кошка. Чтобы услышать, как тихо-тихо на мягких лапах в жизнь пришла мечта.