Соль

Соль.

Вчера ходила с парикмахерскую. Пять месяцев не ходила, а вчера вдруг пошла. Пошла и нашла. Сама. И там мне сказали про соль. И это было круто.

Вот вы знали, например, что седину называют солью? Я не знала. А когда узнала – офигела.

– У вас хороший цвет волос. Насыщенный. С солью.
– С солью? – спросила я, не веря и чуть задыхаясь.
– С солью, – усмехнулась она.

С солью. Впервые мою седину назвали так. Не поморщились, не предложили покрасить, отщипнуть или отрезать. Я целый день ходила и про эту соль думала. Это ж как точно. Как метко. И дело даже не в цвете, хотя и в нём тоже.

Соль – это слёзы. Слёзы обиды, грусти, тревоги, радости, разлуки, счастья, умиления.
Соль – это море.
Соль – это солнце, смешанное с запахом сосен и эвкалипта.
Соль – это горечь. Горечь потерь, разочарований, одиночества.
Соль – это пот, труд, работа.
Соль – это суть.

Соль – это незаменимая необходимость, которая часто делает вкус насыщеннее, полнее и красочнее, позволяет ощутить тонкие оттенки, раскрыть незаметные сперва нюансы.

Соль сохраняет.
Соль держит на плаву.
Соль усиливает.

И вот это всё, всю свою соль, весь свой опыт, всю свою жизнь я должна закрасить? Должна стыдиться её, делать вид, что у меня не было и нет? А зачем? Чтобы никто не подумал, что у меня были и горечь и боль, и грусть и печаль, и море и запах эвкалипта? Чтобы быть неопытной и свежей. Чтобы вечно быть молодой.