В её день рождения

Каждый раз, когда я захожу в Декатлон, на меня нападает одно и то же чувство. Оно и в других местах нападает, но в Декатлоне сильнее всего.

Дети! Вездесущие дети! Ни в Икее, ни в Детском мире, ни в торгово-развлекательных центрах, – нигде больше я такого не ощущаю. В Декатлоне дети – как фатум.

Вот был человек, жил себе и жил, к чему-то стремился, чего-то желал, строил, мечтал, хотел, и в этот самый момент, когда он молод, полон жизни и мчит на всех парах, в него со всей дури въезжает состав по имени Дети. И тогда его отбрасывает далеко в сторону от того места, где он был. Ни вперёд или назад отбрасывает, а выкидывает вон. Фиг знает, куда.

И какой ты в момент встречи этих двух составов был, такой ты своим детям и достался. «В чем застану, в том и сужу». Именно так. Всё, что ты за время принадлежащей одному тебе жизни успел накопить, то и взял с собой. Погрузил в рюкзак и пошёл. Все свои незакрытые гештальты, все мечты и желания, все свои способности и наработки. Какой есть – такой ты теперь своим детям и мать, и отец. И других у них нету.

Поменять что-то ты теперь можешь только напильником. Больно и дорого. Скрипя и ущемляясь.

И вот так, отгрызая для себя хотя бы немножко чего-то хорошего и постоянно обличаемый за это совестью, подгоняемый страхом, съедаемый виной, ослеплённый гневом и плачущий от умиления, плетёшься ты в хвосте старого дизеля под названием жизнь. Который идёт по одному и тому же маршруту, надолго останавливаясь у каждого столба.

Этот текст посвящается моей маме, которой сегодня исполнилось бы пятьдесят девять лет. Спасибо, что была.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *